Musicalement, c'est une grosse bouse, cet album. Son sec et bourbeux, on dirait qu'ils ont enregistré ça dans une cave mal sonorisée ; les éternelles lamentations de Winwood que je déteste par dessus tout ; le pseudo bon batteur Ginger Berker qui tape du marteau plus qu'il ne joue d'un instrument de musique ; le sur-sacralisé Clapton dont chaque note jouée fait bander tout le monde (surestimé à mort).
Le résultat, c'est quoi ? Un sous-Traffic mixé à un sous-sous-Cream ou un sous-pseudo-hard rock-blues bourbeux (et je ne pardonne pas car au début des années 60 on trouve des choses bien mieux enregistrées, ces super-groupe ayant déjà les moyens de livrer un travail correct, ils n'étaient pas des débutants).
Franchement, pour tirer quelque chose de ce ratage, il faut se forcer ou alors être comme eux sous influence de belle poudre blanche et de pilule-miracle qui te font voir la musique.
