Attention, avis potentiellement dissonant au sein de la FLOYDsphère.

"Welcome to the Machine" est le meilleur morceau de Wish You Were Here. Je ne cherche pas à être volontairement insolent via ce constat semblant sans appel. Je le pense vraiment, à partir du moment où je m'immergeai pour la première fois au coeur du disque il y a maintenant un temps certain, cette pièce hypnotique formidable me fit y revenir tel un aimant à l'aigreur manifeste, à travers lequel pointe déjà tout le venin qui va suivre (l'âcre Animals et surtout le génialement mégalomane The Wall).
Envoyé courant septembre, "The Machine Song" est une inaugurale mise en bouche du copieux coffret sortant fin 2025 célébrant les cinquante ans de l'un des disques définitifs de PINK FLOYD, je ne doute pas que l'excellent BradFloyd vous en contera tous les mérites et/ou limites via une chronique inspirée. Ce qui frappe d'entrée, hormis longueurs et construction différant quelque peu, c'est cet aspect désabusé encore plus prononcé, charrié par une voix à l'épuisement palpable, presque fatiguée de devoir revendiquer sa place dans une langueur instrumentale narcotique. Contrairement à la pièce studio, c'est ici bel et bien Roger WATERS qui interprète son titre, sans doute la démo qu'il conçut seul avant de la proposer à ses trois autres compères. Aurait-il cependant récemment réenregistré une voix semblant à ce point âgée ou est-ce seulement le son qui fut retravaillé a posteriori ? Difficile de trancher définitivement, même si le mot revisited apparaissant dans le sous-titre constitue un indice éloquent (vous avez dit IA ?)
La chanson s'accompagne d'une vidéo pour le moins soignée et a priori officielle où l'opaque satin qui paraissait s'agiter sous l'influence lancinante révèle sa véritable nature lorsque le chant perd son caractère intelligible, n'étant plus qu'un simple écho aux décibels décroissants et occultant par la même occasion les inscriptions gravées. Les masques tombent alors. Ou plutôt le rideau liquide aux reflets délicatement dorés se lève sur son contenu véritable, un monolithe abandonnant son caractère mystérieux à cet effet, les fragments acoustiques s'évanouissant simultanément afin de laisser place à un motif électronique sinusoïdal digne du champ électromagnétique ayant révélé ce secret bien gardé.
L'iconique photographie faisant figurer la poignée de main pyromane se dévoile en plein désert. Une rafale de flashes antiques cependant contemporains brouille bientôt la vision, convoquant l'imagerie morbido-viscérale du dessinateur Gerald Scarfe. Comment interpréter ceci ? Miroir interrogeant notre propre rapport aux idoles ? Ou auto-critique sincère bien que teintée de second degré d'un mastodonte confortablement installé dans la machine et proposant son produit parfaitement calibré à un inédit public spatial via une publicité gouleyante ?

Peut-être rien de tout cela en définitive, seulement un groupe loin d'être le seul à s'être vu institutionnalisé et jetant un oeil ému dans le rétroviseur en continuant d'essayer d'avancer ; ce qu'il parvient encore à faire avec brio sur un chemin malgré tout aussi fragile que ce jour rose pointant, précédant un crépuscule qui ne tardera guère plus.