C'est vrai qu'en tant que Disney maudit, pour avoir enfin eu le courage de le regarder récemment, Taram est un assez gros ratage, ne cessant de mélanger l'excellence et les plantages, et notamment incapable de trouver un ton global qui satisfasse autant les têtes blondes que les adultes adeptes du second degré (un équilibre qu'ils arriveront à atteindre l'année suivante avec le très sympathique Basil Détective Privé ("aie ! mon pied ! déjà qu'j'en ai qu'un !"), pour ensuite entamer la troisième partie de carrière délirante que tout le monde connaît.
Non, Taram n'avait pas cet équilibre, et si les enfants rigolaient devant Gurgi et le petit cochon voyant, ils étaient terrifiés par les apparitions spectrales et nombre de familles à l'époque ont quitté les cinémas en pleine séance, les gamins faisant des cauchemars pendant des semaines. Elmer Bernstein n'y était pas étranger. Lui qui adore le lyrisme ouaté, éthéré, des fabuleuses Ondes Martenot qu'il utilisa à foison pendant cette décennie (SOS Fantomes, L'Affaire Chelsea Deardon et le très méconnu mais bouleversant Da), donne ici quelques pages de poésie bucolique, mais également sort la très (TRES TRES) grosse artillerie lors des scènes d'épouvante, à tel point que votre serviteur s'est demandé pendant tout le film si ce n'était pas Jerry Goldsmith aux commandes. Je recommande donc cette BO si vous aimez les grand-huits, passer d'un doux chant de sirène à un tapage nocturne vampirique, et recommande évidemment la réédition de 2002 signée chez Intrada, ce bien que mon évaluation se fasse à l'aveugle, n'ayant pu écouter en entier ni la 2002, ni l'introuvable pressage d'origine chez Varèse Sarabande.
Ah, et Marco a dans tous les cas raison sur un point : que vous aimiez la musique ou pas, vous avez intérêt à la dissocier totalement du film et de ses défauts pour pouvoir apprécier la partition.
