J’ai des grosses couilles / Il a des grosses couilles / Elle a des grosses couilles / Mais NOUS avons les plus grosses couilles du monde !

Ces paroles d’un niveau universitaire ("Big Balls", un morceau énorme), dont seul l’inénarrable Bon Scott pouvait être l’auteur, sont une image géniale de la puissance du rock : des individus qui en ont dans le slibard, mais qui ne sont jamais aussi puissants que lorsqu’ils sont en bande. Un groupe de rock communique avant tout le plaisir brutal et primaire d’être un gang qui envoie une grosse patate dans les amplis. Chez AC/DC, c’est une énergie parfaitement coordonnée, autour des riffs de Malcolm Young et des fûts de Phil Rudd (qui n’utilise jamais les toms – ça parasiterait le message). Ce deuxième album (Du sale boulot fait pour pas cher) poursuit avec cohérence l’œuvre entamée en 1974 en Australie, que l’Europe et les States ont découverte en cette même année 1976.

Les 3 accords ne changent pas, le son est le même – et pourtant, aucune lassitude! Scott a le talent de gueuler ses histoires avec une touche tellement personnelle (ce second degré à crever de rire), les morceaux sont si bien construits, les breaks et les soli d’Angus si monstrueux qu’on ne peut qu’en redemander.

Impossible donc de ne pas hurler à l’unisson I am HOT ! But when I’m NOT, I’m cold as ice ! (“Problem Child”), She’s got too much, I think I’ve got the magic touch !! (“Squealer”), Get your fucking jet out of my airport ! (“Ain’t no fun”). La liste est longue. Pendant que cette petite frappe nous communique une énergie rigolarde, le groupe derrière joue son blues-rock à fond, balançant les meilleurs riffs de toute l’industrie. Même les morceaux aux thèmes archi-classiques dans leurs suites d’accords ("Rocker", "There’s Gonna Be Some Rockin’ ") donnent le sentiment qu’il n’y a que comme ça qu’ils devraient être joués, et jamais autrement.

Coup de cœur monumental pour la folie pure de "Ain’t No Fun" et ses 7 minutes construites sur quasiment un seul accord, hypnotique, ensorcelant, fondamental. Bon Scott nous raconte avec sa gouaille et son bagout inimitables que c’est pas marrant de poireauter en attendant d’être millionnaire : c’est crevant, saisissant, ça accélère en milieu de parcours sans changer d’idée, ils appuient les power chords, encore, jusqu’à l’internement en asile psychiatrique. Mythique. Ca vous pète une baraque entière un machin pareil.

Idem pour "Squealer" (didjuu ces paroles…) et son solo final hallucinant – 3 minutes de cavalcades épileptiques pendant que les 3 autres gueulent Squeaaaaler !, jamais nos oreilles ne s’en sont remises.

Et le pire, dans cette claque maousse qu’ils nous décrochent en pleine tronche, c’est qu’ils trouvent le moyen d’y caser un blues lent ("Ride On") qui confirme le talent de Scott dans le registre du gros dur au cœur d’or.

Un disque absolument formidable.