Commençons par solder nos comptes : nous voici en face du 47ème album de l’icône de la chanson française, je n’ose dire rock ou variété, restons donc évasifs. Ouais, 47, ça en fait des chansons, en près de 50 ans de carrière, dieu du ciel ! Fidèle à ses vieilles habitudes, l'ancienne machine de guerre est allée s’acoquiner avec le compositeur frenchy « du moment », le fiston CHEDID, plus communément connu sous l’onomatopée de « M », M comme le « Mec » qui cherche son identité confusément, un peu partout, qui ne s’en sort plus d’une schizophrénie rampante même pas diagnostiquée par les cadors comme notre bon Filou Manœuvre plus dézingué que jamais, plus vendu que jamais. Bref, nous voici avec dans les esgourdes un album de « M » -ne me faites pas dire ce que je n’ai pas dit !-, accessoirement chanté par un grand-père camé jusqu’au bout des ongles. Ca commence bien !

Un petit mot sur la pochette : après avoir frôlé la mort -physique hein, la cérébrale a eu lieu il y a déjà bien longtemps-, à 67 ans et dans un état de délabrement qu’on imagine à peine, le Jojo veut tout de même poser tel un jeune premier : le cheveu blondin comme aux plus beaux jours, les muscles saillants. Un cauchemar.

Enfin, une bonne partie de l’intelligentsia française s’exclame, s’époumone ou s’esbaudit devant les talents de gratteux et de musicos du titounet M. Il faut immédiatement rétablir une réalité malheureusement galvaudée par des bobos parisiens, plus calés dans l’analyse boursière que dans la technique guitaristique… « M » donc, pas Maudit pour un sou, plutôt né sous une bonne étoile, est un musicien tout ce qu’il y a de plus honnête, mais allons, soyons raisonnables : Johnny a eu Jimmy PAGE, Patrick RONDAT, Nono ou Mick Jones comme gratteux, mettez un « M » au beau milieu de cet aréopage et vous découvrirez aisément les lettres à ajouter pour le qualifier - 4 lettres dont 2 « E », zavez deviné ? Donc, après avoir eu un léger haussement de sourcil en regardant sur Anal pluche le Johnny accompagné de son « M », de les avoir vus s’envoyer des fleurs à la tronche et de se léchouiller réciproquement les testicules pendant quelques minutes aussi insipides que ridicules, il faut revenir un instant sur notre bonne vieille terre : analysons le skeud.

Le morceau d’ouverture "Paul et Mick" nous propose des paroles à la limite du grandguignolesque. On devine que c'est Macca et Jagger dont il est ici question, mais sincèrement je ne souhaite même pas en savoir plus. Ensuite, nous avons ce petit riff sympa qu’est "Guitar hero". Est-ce un hommage, un gage d’auto-reconnaissance du génie de « M » par lui-même ? Dieu seul le sait, mais le résultat est consternant. Avec "Tanagra" et "Les herbes folles", on respire, on se demande de quoi il s’agit, une musique vide, des paroles insipides. Dieu, que c’est laid ! Beaucoup de textes sont directement connectés au naturel : la respiration, l’eau, la nuit ; d’ailleurs "J’inspire" porte bien son nom et est considérablement plus « inspirée », j’aime assez, le riff dépote vraiment avec une ambiance désertique sépulcrale à la Doors. "La douceur de vive", sur le même thème, est totalement ratée, avec des effets de gratte qui feraient recaler un postulant de 13 ans à sa première audition.

Alors "Jade dort". C’est bien sûr de sa petite fille dont il est question… « J’additionne, j’adore regarder Jade quand elle dort »… Là, je sais même plus quoi dire. J’en aurais presque de la peine. Qu’est-ce à dire… ? Bon, c’en devient déprimant. Le petit rythme countrysant de "Vous n’aurez pas ma peau" rapproche le Jojo de Chris ISAAK, à ceci près qu’il n’a pas une once du « smooth » du surfeur californien. C’est donc raté là encore. Pppfff, dur…. Keskynoureste ? heu… "Dandy"… Non, je dirai rien, ne me forcez pas. On va terminer par le duo avec « M », ça s’appelle "England", et ça ressemble comme deux gouttes d’eau aux premiers singles de Mathieu –finalement je préfère l’appeler comme ça, sinon y a rien à faire je pense à « M » comme « M…. » ! c’est terrible-. La chanson est nullissime mais égaillée par un joli solo de guitare du petit. Sa voix en revanche est proche de la crécelle, une vraie catastrophe les zenfants.

Vous aurez compris en substance ma pensée, enfin au moins l’idée générale. Tout ceci est consternant, et « M » a dû composer "ça" en s’adonnant à des activités annexes multiples, variées et surtout peu recommandables. Johnny est inexistant dans cet album. Sa fameuse voix est desservie, ruinée par une multitude de compositions toutes plus insipides les unes que les autres. Je ne parviens à sauver de cette déroute que "J’inspire".

Il est plus que temps de songer à la retraite amigo. Pour « M », je ne sais pas, c’est plus complexe. Je ne parviens sans doute pas à saisir le génie du personnage. Je suis sûrement abominablement jaloux.